O navio apitou ao longe
e a cidade se agitou.
O Miranda ou o “Loid”,
fosse qual fosse
a sua chegada
era sempre uma festa.
Âncora ao fundo
Atracou aa nave.
Surgem também os Senhores,
ternos de linho branco
vestidos.
Damas em “taieur”,
chapéus na cabeça,
saltos finos de sapatos,
impecáveis.
Em terra, os Coronéis,
Alferes,
Majores,
Intendentes,
Por seu turno, os Prefeitos,
Interventores talvez.
Naquele tempo...
E dos porões,
emergem primeiro,
odores,
suores,
clamores
do negro que subsistiu.
Traz na pele,
A cor da não esperança,
Na cabeça,
A lembrança da terra de África,
dos gongos,
dos maculelês,
do tambor,
do tocador,
do estupor,
da terra árida,
causticante e deslumbrante,
sedenta, avarenta...
mas sua terra!
Estão acorrentados pelo pescoço,
ligados,
manietados.
Vão servir na plantação,
Nas casas dos Senhores,
Às Sinhás, às Aiás.
Mas há sempre luz,
Mesmo nas trevas.
E num recanto
de rio,
ou de fonte,
como astro,
nasceu Zoroastro.
Como nasceu?
na casa de farinha?
no paiol, quem sabe?
Na cabana,
nasceu Zé de Ana.
Seus avós foram escravos,
escravos seus pais,
eles mesmos escravos seriam
não fosse a bondade
(hodiernamente posta em dúvida),
de candidata a Rainha,
que assinando a Lei Áurea,
à sua raça inteira
para sempre,
liberdade deu.
E Zoroastro cresceu,
e Zé de Ana cresceu
e dos seus,
cada um aprendeu,
o folguedo da marujada.
E saíram cantando,
ensinando aos de depois,
embaixadas, prisões,
repetem até versos
de Gil a Camões.
Um tanto mais novo,
canta jongo o Geraldino,
pelas ruas desertas
do velho porto,
de ruas estreitinhas,
de casarões a morrer,
onde passeia meu pensamento
que exulta em rever
reabrir-se o largo do chafariz
de um menino
que permanentemente vela
e carrega
lata d’água na cabeça...
Com fé em Deus,
dias se foram,
mas dias virão
e o comércio vai fervilhar de novo,
de novo, a população vai descer
e na curva do rio,
vai aparecer,
a mesma esperança
daquela
de quem espera e sempre alcança:
a meta,
a vitória,
a glória,
dos casarões,
dos luares,
dos lugares,
porque voltarão a soar hinos
e fará de novo a história,
o PORTO DE SÃO MATEUS!
Disparei este poema num arroubo de amor, daquele que se sente pela terra que nos viu nascer. Já se passaram umas quatro décadas. Ele se completa com um artigo que estou procurando nos meus arquivos, também sobre O PORTO.
Se tivesse que lhe dar um outro nome escreveria: SONHO QUE NÃO SE REALIZOU.
